Mentiras do 1º dia de aula!!

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Ei, amiguinho, você aí do primeiro dia de aula! Sua mãe falou que volta rapidinho, né? Maior caô. Ela vai demorar!

Se nossos filhos fossem maduros aos 3 anos de idade, esta seria uma conversa potencialmente normal numa sala de maternal.
A gente lê mil coisas sobre a adaptação escolar, se diz estar suuuper preparada. 
Chegamos na escolinha com filho, mochila, lancheira e brinquedo, firmes e intrépidas, sabendo o roteiro todo de cor, como se aquele fosse nosso 9º filho. 
Segurança é nosso sobrenome. 
Passo firme, peito cheio, super-mãe ativar.
“Tchau, filho, fica aí com a tia um pouquinho que a mamãe já vem.”

O bico da criança cresce na mesma proporção que seu castelo começa a desmoronar. 
São quatro olhos cheios de água e um nariz crescendo.
Mas tem aquela mãe que jura só dizer a verdade para a criança, que não omite, que ela precisa saber a real das coisas. 
Pois bem, será que essa mãe vai dizer ao filho “Ó, fica aí, que a mãe precisa trabalhar, cuidar da casa, ganhar uma grana para comprar batom, livro, complemento alimentar, brinquedos e fraldas. 
Queria muito passar o dia com você, mas eu tenho que cuidar de mim, da minha carreira/casa e dar uma esfriada nessa coisa de maternidade que exige demais da gente, tá?”
Na real, ninguém  vai falar isso para o filho, nem para ninguém, se bobear, não assume nem para si mesma. 
Deixar filho na escola, para muitas mães, é como assinar o atestado de eu não sirvo para ser mãe 24 horas por dia.
Mas agora já era. 
Nasceu, e você será mãe para sempre, o tempo todo, independentemente de seu filho frequentar escola. 
Mãe não é ofício, é estado de espírito. 
Você pode ser advogada, professora, dona de casa, administradora, mas será mãe 24 horas. 
É o tal do trabalho de mãe em tempo integral. 
E mãe mente, né? 
Elas dizem que é feio mentir, mas fazem isso o tempo todo. 
Não pela maldade, mas para simplificar esse mundo adulto que é muito complicado.
Tipo quando deixamos o filho na escola e dizemos que já vamos voltar.
 Ainda na porta da escola, na frente das outras mães, damos um tchau firme e seguro, mesmo com a criança chorando e berrando por nós.
 Sorrimos para as outras colegas de batalha, como se nada no mundo nos abalasse de tanta firmeza. 
Dá vontade de mandar beijinho no ombro e soltar um “chora, recalda” na porta na escola. 
Mas daí vamos chegando no carro, o castelinho vai desmoronando, a intrepidez vai dando lugar à insegurança, à nulidade. 
Fechamos a porta do carro e… 
Ah! Vocês sabem bem o que acontece.
Só vocês. 
As outras mães da escolinha, as tias e meu filho, principalmente meu filho, não podem saber que desabei. 
Para eles, eu ainda sou a Mulher-Maravilha-de-Oito-Braços, ainda que me custe um nariz avantajado.